Il sut comprendre alors d’où venait la vague, se laissa porter
par elle et, liant sa carrière à celle de Danton, fut président
du club des Cordeliers, puis secrétaire du ministère de la
Justice et député de Paris à la Convention. Il vota
la mort du Roi, réclama la tête des Girondins, pleura Marat
dans un discours qui fit grand effet et qui lui vaut une petite place parmi
les orateurs de la Révolution, et fut finalement guillotiné
à Paris le 5 avril 1794 en même temps que ses amis Danton et
Camille Desmoulins, ayant été accusé de prévarication
dans l’affaire de la liquidation de la Compagnie des Indes, où
nul ne saura sans doute jamais s’il fut trompé de bonne foi
ou effectivement malhonnête. Ce qui est sûr c’est que la
Révolution l’avait soudainement enrichi ; et il ne semble pas
que Sébastien Mercier, qui dresse de lui un portrait peu flatteur,
l’ait calomnié sur ce point, qui le présente "
ayant soudain hôtel, voiture, gens, filles " à partir
de septembre 1792. De toute la gloire de Philippe Fabre, il ne reste aujourd’hui
qu’une chanson qu’il écrivit vers 1780 à Maastricht
sous le titre innocent de Retour des champs (" Il pleut, il
pleut bergère… "), que l’on ne chante même
plus aux enfants, et le souvenir du calendrier révolutionnaire dont
seuls les noms de mois, aussi bizarres que son églantine, ont encore
une petite place dans notre imaginaire. Il épousa pleinement, par
ce calendrier qui tentait de congédier le souvenir des dieux anciens
et d’instaurer une religiosité laïque, les vues de ceux
qui tranchèrent le fil de la monarchie.  |
n’avait jusqu’alors connu que l’ombre du succès avec
son innocente romance destinée aux après-midi de Trianon.
Qui croirait qu’un tel homme ait eu un vrai talent ? Aucune de ses
pièces, bien entendu, ne figure dans les deux volumes du Théâtre
du XVIIe siècle de la Bibliothèque de la Pléiade,
où l’on peut lire le meilleur de la production moyenne d’un
siècle qui fit une immense consommation de comédies, de tragédies
et de drames, mais dans lequel, décidément, Marivaux et Beaumarchais
se détachent de façon éclatante comme les deux seuls
véritables génies dans ce domaine. Et pourtant ! Et pourtant,
une anecdote qui a toutes les chances d’être vraie veut que,
sur l’échafaud, s’adressant au sinistre Fouquier-Tinville,
Fabre se soit écrié : " Tu peux faire tomber ma tête,
Fouquier, mais non pas mon Philinte. " Peut-on encore mentir
quand tout est perdu ? Jetant sur sa vie un dernier regard, il lui sembla
qu’il pouvait au moins se recommander d’une de ses œuvres
aux yeux de la postérité. Il se trompait sans doute, et roula dans l’oubli, mais il a au
moins désigné ainsi à ses détracteurs ce qu’il
estimait être le meilleur de lui-même. Par pur acquit de conscience,
puisque je devais parler de lui, et résigné à m’ennuyer
ferme, je suis allé lire dans une bibliothèque Le Philinte
de Molière ou la suite du Misanthrope, la pièce qui le
fit connaître. Je pensais n’en trouver qu’une édition
ancienne, mais l’université d’Exeter, en Grande Bretagne,
l’a rééditée voici deux ans seulement. Et, croyez-moi
ou non, sans avoir de connaissances particulières sur la Révolution
française, je ne me suis pas ennuyé à cette lecture.
Je n’ai pas trouvé cette pièce navrante auprès
du Misanthrope de Molière, et quoique l’on ne puisse
pas crier au chef-d’œuvre, j’ai compris le succès
qu’elle avait pu remporter en 1790. Je me suis même étonné
que personne n’ait eu l’idée, lors du récent bicentenaire,
de lui redonner vie pour quelques représentations. Il est sans doute
trop tard maintenant : Fabre d’Églantine n’est pas près
de remonter un jour sur les scènes françaises. Dire qu’il
y a là une injustice serait exagéré, tant il y en a
d’autres de plus criantes. |
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