par Maud Tabachnik |
 Je descends de la Mégane de location, prends mon sac de voyage
et traverse le pont. On m’a retenu une chambre à l’hostellerie
Charlemagne qui, j’espère, aura eu le bon goût de m’attendre.
Oui, il l’a eu. Ou plutôt, elle. Car c’est une souriante
hôtesse qui m’espère derrière le bureau de la réception.
— Bonsoir, madame, dis-je, on vous a retenu une chambre au nom
de Stéphanie Tyller.
— Exactement. On m’a prévenu que vous arriveriez tard.
Voici votre clé, me dit l’accorte aubergiste.
— J’ai quitté Paris par le dernier vol. Je vous remercie
de m’avoir attendue.
— Mais je vous en prie, bonne nuit, madame.
Je monte au 21. La chambre est sympa avec une jolie salle de bain et
une super vue sur le village. Mais je gage que je n’aurai pas loisir
d’en profiter beaucoup.
Il est dix heures au clocher du village, quand je me pointe le lendemain
matin aux portes de la secte. Ce n’est pas grandiose, plutôt
le style résidences HLM, si l’on excepte les grandes statues
de plâtre coloré représentant les signes du zodiaque
et l’effigie du Maître des Lieux.
Et puis, tiens, c’est quoi ce logo noir sur fond blanc et rouge,
qui, si on le regarde la tête penchée, ressemble furieusement
à une svatiska ?
Souriante, derrière les lourdes grilles qui barrent l’accès
du Saint des Saints, je regarde arriver le gardien, un avorton qui doit
peser ses cent vingt kilos de bonne barbaque supportés par un squelette
frôlant les deux mètres.
— Bonjour ! m’exclamé-je sur un ton de bonne humeur
que j’espère contagieuse, je m’appelle Stéphanie
Tyller et je suis journaliste au Herald Tribune. Mon patron a pris contact
avec le vôtre pour un reportage sur votre église.
Néandertal plisse ses deux centimètres de front, ce qui lui
remonte les yeux et lui tire la bouche. Il ne doit y avoir qu’un seul
muscle pour le tout. Les autres démarrent en dessous de la tête. |
