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 Puis elles s’arrachent soudain de ses bras et restent suspendues
au lit funèbre.
On va chercher Pierre.
L’apôtre s’approche, salue le grand prêtre et
dit : " Tu ne pourras jamais recouvrer tes mains vivantes si tu n’embrasses
le corps de celle qui a toujours été vierge. "
Le grand prêtre approche ses lèvres des lèvres de
la sainte Vierge.
Ses mains se décollent et rejoignent les coudes.
Elles remuent au bout de ses bras.
Le grand prêtre les joint sans un instant de cesse afin de les
toucher. Il croise les doigts. Il invente la prière à mains
jointes.
L’amour veut toucher.
L’amour veut se perdre dans le sans distance. Or la vision est
la distance.
L’ouïe et l’odorat, le toucher sont le sans distance.
Le corps est affecté aussitôt à l’intérieur
de lui-même par le hurlement. Comme il l’est par le silence soudain.
Le corps par les narines frémissantes est affecté aussitôt
par la puanteur des cabinets.
L’âme est enivrée sans un instant de cesse, à
toute allure, par le parfum splendide du chèvrefeuille sur le mur.
Les doigts sont affectés à l’instant par la plaque
électrique brûlante sur lesquels ils collent tout à
coup.
Apaisés à l’instant par la bordure de satin à
l’extrémité de la couverture qui borde le lit comme une
peau plus lisse, plus tendue, plus bleue, plus impudique, plus aimée.
L’amour cherche des doigts dans la nuit.
Ce qu’il cherche des doigts dans la nuit, c’est ce qui interrompt
le langage.
C’est une maison-ruine, un jour obscur, une nuit blanche. C’est
ce dont je parle. C’est l’éclipse, le soleil-lune. |
